Cuanto más envejezco, más profundamente reflexiono sobre el axioma de que hay un poco de mal en los mejores de nosotros, y un poco de bien en los peores.
Que podamos ejercer una increíble nobleza de espíritu en un área — y una increíble pereza, ceguera, orgullo o comportamiento compulsivo en otra — sigue siendo un misterio constante.
Pienso en Bill W., el cofundador de Alcohólicos Anónimos, cuya adicción de por vida a la nicotina lo llevó a la enfermedad pulmonar que acabó con su vida. Casado durante 53 años con la fiel Lois, una unión que según todos los testimonios dio abundante fruto, Bill, sin embargo, tuvo una vida emocional complicada que incluyó relaciones profundas, al menos emocionales, con al menos dos mujeres más.
También recuerdo al fallecido monseñor Lorenzo Albacete, autor e intelectual público que, fiel a una promesa hecha en el lecho de muerte a su madre, cuidó de su hermano con dificultades emocionales por el resto de su vida. Notoriamente desordenado y descuidado, Albacete fumaba, no devolvía correos electrónicos ni llamadas, llegaba habitualmente tarde, descuidaba escandalosamente su salud — y, según muchos, era una especie de santo.
Recientemente circuló en internet una foto de San Maximiliano Kolbe — uno de los mayores mártires de la Iglesia del siglo XX — sentado en su escritorio increíblemente desordenado. Y luego está el escritor, filósofo y apologista cristiano inglés G.K. Chesterton, quien claramente disfrutaba de la comida y la bebida, quizás en exceso.
A riesgo de parecer herético, ¿podría ser que los más débiles entre nosotros necesitemos cierto apoyo para atravesar la vida? Y yendo aún más lejos, ¿podría ser que sin ese apoyo no hubiéramos podido criar a nuestras familias, producir arte o dirigir una organización sin fines de lucro con la misma eficacia y belleza?
Lo que sí sabemos es que no hay nada de rígido, ni de santurrón con labios fruncidos, ni de fanático de la salud en el seguidor de Cristo. Como bromeó Chesterton: "Hay más sencillez en el hombre que come caviar por impulso que en el hombre que come Grape-Nuts por principio".
Lo que sí sabemos es que el catolicismo es el enemigo de todo lo que es insípido, aburrido, homogéneo y excesivamente pulido.
Por supuesto, deberíamos esforzarnos, en términos generales, por la organización y la buena salud. Pero cuando Jesús dijo: "Sean perfectos como su Padre celestial es perfecto", no pudo haber querido decir que debemos estar libres de imperfecciones, sin fallas, con una calificación de A+ en todas las áreas.
¿Podría ser que nuestras imperfecciones de alguna manera ayudan, en lugar de obstaculizar, el amor? Sin ellas, ¿cómo podríamos relacionarnos unos con otros? ¿Cómo podríamos desarrollar compasión por las limitaciones de nuestros hermanos y hermanas?
En 2 Corintios 12:7-9, San Pablo describe la espina en su propia carne:
"Para evitar que me volviera presuntuoso por la grandeza de esas revelaciones, se me dio una espina en la carne, un ángel de Satanás, para que me abofeteara y no me volviera orgulloso. Tres veces le rogué al Señor que la quitara de mí, pero él me dijo: ‘Te basta mi gracia, porque mi poder se perfecciona en la debilidad’."
Consideremos también la Parábola del Trigo y la Cizaña (Mateo 13:24-30):
"El reino de los cielos es semejante a un hombre que sembró buena semilla en su campo; pero mientras todos dormían, vino su enemigo, sembró cizaña entre el trigo y se fue. Cuando el trigo brotó y produjo fruto, apareció también la cizaña."
Los sirvientes querían arrancar la cizaña, pero el dueño del campo les dijo que no, para no arrancar también el trigo con ella. Que crecieran juntas y que, en la cosecha, se separarían: el trigo sería recogido y la cizaña quemada.
Notemos que en ambos casos — la espina de San Pablo y la cizaña — fueron "plantadas" por Satanás.
Tal vez la idea del purgatorio surgió de esta conciencia de la brecha entre lo que anhelamos ser y lo que realmente somos. Tal vez el purgatorio no sea un lugar de castigo, sino de sanación para todas las compulsiones, obsesiones y bloqueos que nos causaron dolor, de los que deseábamos con todo nuestro corazón liberarnos, pero no pudimos — o no nos atrevimos.
Tal vez nos damos cuenta, aunque sea de forma subconsciente, de que nuestros sistemas nerviosos se descompondrían sin una cierta forma de consuelo, anestesia o escape.
Eso no significa que debamos entregarnos a nuestros deseos sin control. Pero al final de los tiempos, Dios separará el trigo de la cizaña. Lo que ya no sea necesario, lo que haya constituido la espina en nuestro costado, finalmente se quemará. Y lo que quede, solo podemos orar para que "brille como el sol en el Reino de nuestro Padre" (Mateo 13:43).
La Madre Mary Francis de Nuestra Señora, abadesa del Monasterio de las Clarisas Pobres de Nuestra Señora de Guadalupe en Roswell, Nuevo México, escribió:
"Todos tienen algún tipo de aflicción — una debilidad, una tendencia que hasta cierto punto siempre estará allí. Una persona puede tener una sensibilidad extrema al dolor, ya sea físico, psicológico o espiritual, que siempre estará presente. Una persona puede ser, por naturaleza, muy irascible, y aunque esto puede y debe ser reducido, la tendencia siempre estará allí. Es una aflicción del temperamento."
Por eso, concluye, es algo maravilloso que se nos anime a llamar a la Madre de Dios "Consolatrix afflictorum": la Consoladora en nuestras aflicciones.
