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Viktor Frankl, sobreviviente del Holocausto y autor del clásico espiritual El hombre en busca de sentido, escribió:

“Dostoyevski dijo una vez: ‘Solo temo una cosa: no ser digno de mis sufrimientos’. Estas palabras me vinieron a la mente con frecuencia después de conocer a aquellos mártires cuyo comportamiento en el campo de concentración, cuyo sufrimiento y muerte, daban testimonio del hecho de que la última libertad interior no puede perderse. Se puede decir que fueron dignos de sus sufrimientos; la forma en que los sobrellevaron fue un verdadero logro interior. Es esta libertad espiritual —que no puede ser arrebatada— la que hace que la vida tenga significado y propósito.”

El catolicismo está diseñado para hacernos dignos de nuestro sufrimiento: pasado, presente y futuro. Ya sea porque nuestra transmisión acaba de fallar o porque nuestra casa acaba de incendiarse, hemos sido acogidos y unidos al sufrimiento de Cristo, es decir, al sufrimiento que está en el corazón de toda la humanidad: el de los cojos, los ciegos, los leprosos, los pobres de espíritu.

Un querido amigo de la costa este, médico especialista en enfermedades infecciosas y diácono que a menudo trabaja con los pobres, me llamó la semana pasada para compartir su pesar por los incendios en Los Ángeles. “Me preocupa el trauma de la gente en las comunidades mayormente adineradas de Pacific Palisades y Altadena”, observó.

“Los pobres están acostumbrados a pérdidas devastadoras”, continuó. “A menudo escucho cosas como: ‘A mi madre le acaban de dar 20 años de prisión’, o ‘Nos han desalojado otra vez’, o ‘A mi hermana diabética le tienen que amputar la otra pierna’”.

“Pero los ricos” —mi amigo lo sabe porque él mismo es rico— “están acostumbrados a tener el control. Arreglamos las cosas con dinero. Así que experimentar una pérdida tan completa y repentina, agravada por los miles de personas que han perdido sus hogares, tendrá, en mi opinión, un impacto emocional abrumador.”

Cualquiera que viva o haya vivido en Los Ángeles ha sentido la herida de los incendios. La herida de aquellos, sin importar su nivel socioeconómico, que han perdido sus hogares (sin mencionar a los muchos que han perdido la vida) es simplemente inconmensurable.

Ni un clip —ni papeles. Ni una cafetera, ni una taza para beber. Ni una querida estantería de libros, un cepillo de dientes, un recuerdo familiar, un plato para el perro, una chaqueta favorita, una vista familiar desde la ventana en la que quizás hayas contemplado durante la oración matutina por décadas. La belleza, las líneas de visión, las copas de los árboles, las calles por las que caminaste, conduciste y soñaste: para muchos, todo se ha desvanecido.

Un sentido de seguridad y estabilidad hecho añicos. El antiguo paisaje del sur de California, los recordatorios visuales de toda una vida de recuerdos: consumidos por el fuego.

Un voluntario ayuda a Gloria Cisneros (izquierda) a buscar ropa donada para su hija en el gimnasio de la escuela Asunción de la Virgen María en Pasadena, el 14 de enero, tras el incendio Eaton, que comenzó el 7 de enero. La hija de Cisneros, Angela, madre de dos niños pequeños, lo perdió todo. (OSV News/Bob Roller)

Sin entrar en discusiones sobre culpabilidades, hay un versículo de la Escritura que resuena con fuerza: “En este tiempo no tenemos príncipe, ni profeta, ni jefe, ni holocausto, ni sacrificio, ni oblación, ni incienso, ni lugar donde ofrecer primicias para hallar misericordia” (Daniel 3:38).

La columna vertebral moral parece haber venido, entre otros lugares, de los bomberos, los primeros respondedores y quienes han removido los escombros. La reconfortante solidaridad ha sido modelada por los innumerables vecinos, amigos y brigadas de voluntarios que, según todos los testimonios, han ofrecido refugio, instalado centros de donación, organizado colectas de ropa y alimentos, impulsado recaudaciones de fondos, abierto sus billeteras, compartido sus mesas, camas, corazones y oraciones.

Si esta espantosa tragedia nos ha enseñado algo, quizás sea la extrema limitación y necedad de las luchas políticas internas. Cuando tu casa se está quemando, ¿te importa por quién votó el bombero que está dispuesto a arriesgar su vida? Cuando la casa de tu vecino se incendia, ¿le niegas tu compasión porque pertenece al partido contrario?

La lluvia cae sobre justos e injustos, y las llamas se propagan con la misma neutralidad. ¿Podemos ofrecer el mismo corazón, abierto a todos, cuando comencemos a reconstruir?

No soy digno — "No soy digno" en español — decimos antes de recibir la Eucaristía. "Señor, no soy digno de que entres en mi casa."

No soy digno — y puede que aún tenga un techo o puede que no — PERO. "No soy digno, pero una palabra tuya bastará para sanarme." Mi alma, mi corazón, mis nervios. Quizás nunca antes tantas personas en la ciudad de Los Ángeles han necesitado tanta sanación, en tantos niveles.

Y si rezamos para ser dignos de nuestros sufrimientos, que también seamos dignos de nuestras alegrías: por pequeñas que sean en este momento para tantos; de la forma y en el momento en que lleguen.

Cuando un monje benedictino hace sus promesas finales, con la mano sobre el altar, repite esta frase: "Sosténme, Señor, según tu palabra, y viviré; no permitas que mi esperanza se desvanezca" (Salmo 119:116).

Que el emblema de los incendios forestales de 2025 no sean las calles reducidas a cenizas, el liderazgo vacilante, los restos humeantes de hogares, negocios y escuelas queridas.

Que el emblema sea el objeto desenterrado entre los escombros humeantes de la iglesia de Corpus Christi en Pacific Palisades: un sagrario que alberga el cuerpo de Nuestro Señor: intacto, sin daño alguno.

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Heather King