Erik Varden es un monje trapense noruego y obispo de Trondheim.
Su libro más reciente, "Chastity: Reconciliación de los sentidos" (Bloomsbury Continuum, 22 $), salió a la venta a principios de este año.
Varden es doctor en teología y estudios religiosos por Cambridge y licenciado en teología sagrada por el Pontificio Instituto Oriental de Roma. Habla varios idiomas.
"Hacer algo bello porque sí", escribe, "por el placer intrínseco de hacerlo, sin pensar en la ganancia: ésta, diría yo, es una forma de empezar a vivir castamente en este mundo, preparados para equilibrarnos con elegancia en cualquier ola que la providencia nos proporcione como medio para llevarnos de vuelta a casa, hacia la orilla".
En mi propia experiencia, "marejada" podría ser un poco exagerado.
Pero si el libro no está dirigido a la persona en los bancos, es una reflexión bellamente escrita, poderosa y muy necesaria.
De hecho, considerando para empezar que todas las personas solteras de la Iglesia están llamadas no sólo a la castidad, sino al celibato, uno se pregunta por qué no se discute el tema día y noche.
Todos sabemos ya que la castidad abarca mucho más que el sexo.
El entonces padre Erik Varden, abad de la abadía del Monte San Bernardo, posa en la cervecería el 11 de julio de 2018, en Leicestershire, Inglaterra. El padre Varden, monje cisterciense y escritor espiritual, fue ordenado obispo en la catedral de San Olav en Trondheim el 3 de octubre de 2020. (OSV News/Simon Caldwell)
En una entrevista con la periodista sueca Malina Abrahamsson, Varden observó: "[La castidad consiste] en no instrumentalizar a otras personas, en no utilizarlas para tus propios fines o para tu propio placer. También consiste en atreverse a examinarse a uno mismo, sus deseos, sus heridas y sus debilidades, y luego orientar sus impulsos hacia un objetivo. De este modo, puedes santificarte como ser humano, viviendo completamente en equilibrio contigo mismo".
Magnífico. Sin embargo, la castidad que ejercemos al negarnos a instrumentalizar a las personas en general no puede ser más elevada, ni más plena, que la castidad que ejercemos en torno a nuestros poderes, deseos, heridas y tentaciones sexuales.
Y sobre el terreno, el viaje desde esas tentaciones hasta una estética algo etérea de la castidad es sucio, sangriento y continuo.
Sobre el terreno, acosados por obsesiones, compulsiones y corazones con hemorragias de amor, podemos cuestionar nuestra cordura, nuestra espiritualidad, nuestro Dios.
No sería apropiado que el obispo Varden profundizara en su propio viaje. Como él mismo dice, "invito a otros a hacer contribuciones desde otros puntos de vista. Se necesitan más, tanto de hombres como de mujeres".
Aquí estoy, Señor. Envíame.
Mi propio camino dio un giro hace muchos años en un confesionario. El sacerdote era práctico y firme. Y mientras me arrodillaba en el banco, surgió de mi subconsciente la pregunta que Jesús le hizo a Pedro, tres veces, después de su Resurrección. Pedro, que le había traicionado; Pedro que, como yo, hizo lo que no quería hacer, y no hizo lo que quería hacer.
"¿Me amas?"
¿Te tomas en serio el Camino, la Verdad y la Vida, o no? Si todo el mundo pensara y actuara como yo con respecto a las relaciones humanas, ¿cuál sería el efecto final sobre el sacramento del matrimonio? ¿las mujeres? ¿los niños?
Si somos serios, nos dejamos podar, a veces nos parece que con una severidad innecesaria. Pero como el Obispo Varden tan articuladamente señala: Hay algo en ello para nosotros. Siempre hay algo para nosotros: la liberación de las ataduras, la paz que sobrepasa todo entendimiento, una pureza de conciencia que nos permite ver con más claridad y amar más plenamente.
Estamos programados para anhelar la eternidad, para transmitir lo que hemos aprendido, para que la vida continúe después de nuestra muerte.
La castidad, en todas sus formas, apunta a ese anhelo.
La portada de "Castidad: Reconciliación de los sentidos", del obispo noruego Erik Varden. (OSV News/Bloomsbury)
La castidad nos permite a los que no tenemos hijos apoyar -en cierto sentido, dar la vida- a las familias y los hijos de otras personas.
Hay un parque cerca de mi casa que suele estar lleno de niños. Salen en masa después del colegio y los fines de semana: gritan, corren, retozan.
Una tarde reciente había un partido de fútbol y un grupo de padres se había instalado en la banda, merendando, charlando y animando. Las sombras se alargaban. Bajo el agradable ruido de la superficie había un silencio de vísperas.
Miré a esos chicos, que no eran míos, por los que no había hecho ni una sola obra de misericordia corporal, y pensé: Con mi celibato estoy dando mi vida por ustedes y por todos los que son como ustedes.
Lo que yo hago no es, por supuesto, nada comparado con lo que hace un padre de verdad. Pero no tenía que comparar. No tenía que sentirme "menos que" u "otro que".
Después de haber caminado demasiado por el lado salvaje en mi juventud, sentí la increíble certeza de que era amada, de que había sido perdonada, de que pertenecía a un lugar. Sentí una increíble gratitud por aquellos padres que estaban haciendo el trabajo más duro e importante que cualquier ser humano puede aspirar a hacer.
Hay muchas maneras de dar la vida por los demás. La castidad -el celibato, si esa es nuestra estación- es sólo una de ellas. Pero para mí ha sido una gracia particularmente rica, fructífera y totalmente inesperada. Una forma de sanar y de dar que al mundo le parece negativa, un vacío.
Pero que, en la economía de Dios, es una plenitud que yo nunca podría haber diseñado, ni siquiera imaginado, por mí misma.
