Una guerra sin nombre, un accidente aéreo, un grupo de escolares británicos, de entre 4 y unos 12 años, varados sin adultos en una isla tropical.
Ese es el punto de partida de El señor de las moscas, la novela distópica de 1954 de William Golding que aborda de manera inolvidable los temas de la civilización, el liderazgo, la moralidad y el bien y el mal.
A los chicos se les ha inculcado la idea de que los británicos hacen todo mejor. Dos líderes, dos machos alfa muy distintos, emergen de inmediato. Ralph es reflexivo, inteligente, bien formado en los conceptos de orden, normas y jerarquía. Es proclamado jefe mediante una votación más o menos democrática, si no es por otra razón que por su estatura, su aspecto agradable y el hecho de poseer la caracola que convoca a los chicos a reunirse.
Jack es un abusivo, arrogante y, curiosamente, el jefe del coro escolar. Sus miembros aparecen por primera vez con túnicas negras y gorras con insignias, marchando por la arena en una formación casi militar.
En la versión cinematográfica de 1963, están cantando el “Kyrie Eleison” (“Señor, ten piedad”): una nota de ironía suprema, como descubrimos a medida que avanza la historia.
“El señor de las moscas” es la traducción de un antiguo nombre hebreo para Beelzebul: Satanás, el gobernante de un reino tan inútil como el estiércol.
La pregunta central del libro es si el ser humano, dejado a su suerte, es esencialmente malo o esencialmente bueno.
En una isla desierta, ¿elegiremos la civilización o la barbarie?
Dicho en términos contemporáneos, ¿qué ocurriría si realmente se eliminara la policía?
Piggy es el antihéroe: con sobrepeso, miope, asmático, ansioso por agradar, se une de inmediato a Ralph.
El rescate es esencial, insiste Ralph desde el comienzo, y la primera orden del día es enviar señales de humo visibles para aviones o barcos que pasen.
Los chicos usan los lentes de Piggy para refractar los rayos del sol y encender un fuego que, sin planificación previa, se convierte en un incendio descontrolado.
Un niño pequeño con una marca de nacimiento color mora aparentemente muere en el fuego, pero no sin antes mencionar a una “bestia”: un ser aterrador de forma indeterminada que insiste haber visto rondando la isla.
Su desaparición nunca se menciona en voz alta. Aun así, abundan los miedos difusos y, especialmente, los niños más pequeños tienen pesadillas: “Como si no fuera una isla buena”, observa Piggy con sabiduría.
Aunque mantener el fuego encendido es primordial, Jack, de manera crucial, tiene un cuchillo. Desde el principio, no le importa demasiado el fuego: le importa cazar.
Con arcilla y carbón, él y su grupo se pintan la cara, supuestamente como camuflaje: en realidad, están empezando a perder contacto con la civilización. Matan a un cerdo con una alegría salvaje. En lugar de “Señor, ten piedad”, es decir, no hay piedad.
“Mata al cerdo. Córtale la garganta. Derrama la sangre”, es el triunfal y escalofriante grito de guerra con el que Jack lidera a sus seguidores. Nótese el “ella”. Lo femenino, todo ternura y compasión, también está siendo masacrado.
Simon, una figura central que habla poco, es “extraño”, dado a vagar solo. Los más pequeños lo admiran. Es amable, servicial, una especie de místico. No toma partido ni busca el poder para sí mismo.
Y es quien tiene la comprensión más clara de dónde reside la verdadera oscuridad en la isla. Cuando Ralph convoca una asamblea nocturna y dice que necesitan resolver el tema de las bestias y los fantasmas, Simon se anima tímidamente: “Lo que quiero decir es… tal vez solo seamos nosotros”.
Esta figura mesiánica será sacrificada.
Con las consecuencias y los castigos por el comportamiento inmoral eliminados, Jack y su grupo regresan cada vez más a la barbarie.
Un barco —¡un posible barco de rescate!— aparece un día a la vista, pero para desesperación de Ralph, Jack y sus cazadores han dejado que el fuego se apague. Preferían estar matando.
Finalmente, la dinámica de poder pasa por completo de Ralph a Jack: dominante y dictatorial. Chicos que son básicamente buenos pero maleables son fácilmente persuadidos para ejecutar sus oscuros caprichos. Surge un auténtico sádico.
Piggy no se queja ni se acobarda. Protesta cuando es tratado injustamente. Paciente y obstinadamente, hace sugerencias sensatas. Ve quién es Ralph en su mejor versión; ve quién es Jack en su mayor maldad, y que está tomando el control.
El más débil de los chicos mayores es, de algún modo, también el más valiente y, sin duda, el más leal a Ralph. Él también será sacrificado.
Golding, un veterano desilusionado, supuestamente basó la novela en el comportamiento que había observado en sus propios compatriotas durante la Primera Guerra Mundial.
Los chicos son finalmente rescatados por la Marina Real. El lector respira aliviado, pero muchos comentaristas han señalado que el personal militar, de cualquier nación, lleva a cabo su propia barbarie bajo la protección de una bandera, altos ideales y uniformes impecables.
Algunos han protestado que la imagen que presenta El señor de las moscas es demasiado sombría. El propio Golding observó que la moraleja del libro es que “la forma de una sociedad debe depender de la naturaleza ética del individuo y no de ningún sistema político, por lógico o respetable que parezca”.
Para mí, la esperanza está en las lágrimas de Ralph al final. Su inocencia se ha perdido. Los efectos del trauma que ha vivido durarán toda la vida. Ha visto la oscuridad del mundo.
Pero su último pensamiento es para Piggy, a quien por fin comprende como alguien verdadero, sabio y —quizá la palabra más hermosa de todo el libro— un amigo.
