Benjamin Fondane, judío rumano convertido en intelectual francés, fue un hombre polifacético.
Poeta, filósofo, cinéfilo vinculado a la vanguardia francesa, fue un ciudadano del mundo implicado en la vida cultural de tres países: Rumanía, Francia y Argentina, donde residió brevemente. También fue amigo de destacadas personalidades de la cultura francesa, como el formidable pensador católico Jacques Maritain y su esposa, Raissa.
El hombre vivió en el torbellino de la caótica primera mitad del siglo XX, siempre como un extraño a los muchos movimientos que conoció. Murió como la quintaesencia del outsider: víctima del genocidio nazi, asesinado en Auschwitz pocos días antes de que los rusos liberaran el campo.
Fondane fue, además, un profeta. En filosofía, era cercano a un pensador existencialista y religioso ruso, Lev Shestov.
Maritain, que intentó sin éxito salvarlo del Holocausto, lo describió como "un discípulo de Shestov, pero habitado por el Evangelio". Fondane, el judío, decía que "la impotencia de Cristo" era "más fuerte que todos los poderes del mundo".
Hace poco me encontré con Fondane en un libro de sus escritos filosóficos titulado "Existential Monday: Ensayos filosóficos" (New York Review Books, 16 $).
Ecléctico es una palabra que habría que inventar para Fondane si nunca hubiera existido. Le dijo a Maritain que él y su mentor Shestov intentaban un pensamiento enraizado en el judaísmo pero deudor del cristianismo de Kierkegaard, Martín Lutero y Tertuliano. Además de estos herejes, si añadimos a Pascal, Kafka, Baudelaire y Rimbaud, podemos hacernos una idea del alcance de la cultura de Fondane.
El hecho de que Maritain y Fondane pudieran ser amigos a pesar de tener ideas tan diferentes es un testimonio. Creo que lo que les unía era un profundo escepticismo ante la cultura moderna, que, desde la Ilustración, ha intentado encontrar un sentido para la humanidad sin recurrir al Dios de la revelación.
En palabras que son tan ciertas hoy como lo fueron en su época, Fondane dijo "creemos estar al abrigo de las convulsiones de una cultura que corre el riesgo de sepultarnos entre los escombros de su derrumbe."
Jacques Maritain. (Wikimedia Commons)
Kant y Hegel, Heidegger y Sartre, incluso Camus le parecían a Fondane parte de una conspiración para limitar a la humanidad con un futuro sombrío basado únicamente en la razón, definida de un modo que exigía una trascendencia sin trascendente, y condenaba al individuo a un estoico sinsentido.
"La naturaleza humana", escribió, "no ha resistido la inhumana Torre de Babel que hemos erigido y que hemos llamado civilización".
Fondane veía al "Calibán nazi" que amenazaba a Europa no como una aberración del progreso de la Ilustración, sino como su fruto final. La civilización sin Dios acabó en el callejón sin salida de los campos de concentración.
Reclamó un "humanismo clarividente basado en la miseria humana". La "sobreestimación de la razón", según él, tuvo como consecuencia poner "todas las bazas de la ciencia en manos" de los enemigos de la humanidad.
Esto tiene aplicación hoy en día: La ciencia nazi presagió los horrores de todos los experimentos Frankenstein hoy aceptados por los investigadores modernos, por ejemplo, los embriones congelados y la carne fetal utilizados por Big Pharma en su insaciable sed de beneficios. Los nazis fueron la avanzadilla del aborto, ciertamente. Planned Parenthood, ¡reconoce a tu antepasado!
Fondane llamó a una "irresignación" con respecto a lo que se llamó "humanismo" (en realidad, humanismo secular ). Decía que los defensores modernos del humanismo "apostaron demasiado por el intelecto separado y divino [de los seres humanos] y descuidaron más de lo debido al hombre real, al que habíamos tratado como un ángel sólo para reducirlo finalmente a un nivel inferior al de las bestias".
Esta "irresignación", palabra acuñada por él, no era lo mismo que falta de resignación. Más que una falta de resignación ante el sinsentido de la vida, era un rechazo a resignarse ante un mundo que no estaba abierto a Dios.
"Mientras esperemos salir victoriosos con nuestras fuerzas y las de la Idea, mientras no lo hayamos perdido todo y lo hayamos perdido irremediablemente, la relación entre el hombre y Dios aún no se ha abierto", afirmaba.
Fondane no sólo predicaba la irresignación, también la vivía.
Aunque naturalizado francés y casado con una gentil, el poeta fue detenido varias veces por los alemanes que ocupaban París. Una vez capturado mientras servía en el ejército francés, escapó, otra vez fue liberado. Pero la tercera vez fue detenido y llevado al tristemente célebre campo de concentración de Drancy, donde murió el poeta católico francés y converso Max Jacob.
La hermana de Fondane fue detenida con él. Cuando se supo que sus amigos habían negociado de nuevo su liberación, se negó a ir sin su hermana. No podía "resignarse" a salvarse mientras permitía que se llevaran a su hermana. Ambos murieron en Auschwitz. Es la encarnación de la indignación, y merece tanta admiración como su postura intelectual.
En los años transcurridos desde su muerte, su obra literaria y filosófica ha sido reconocida en Francia. En los países anglófonos es mucho menos conocido, pero eso parece estar cambiando.
Fondane tiene una lección para los creyentes.
En un poema sobre su servicio militar luchando contra la embestida nazi, "Yo mismo llevaba un fusil", habla de su conexión con la historia de la salvación. "Crucé el Mar Rojo a pie", dijo, y luego comentó que sin Dios no somos nada. "¿Pensé que podría detener la Historia con un fusil pero sin Él?".
Su historia tiene un hermoso epílogo católico. Los Maritain entraron también en su historia después de la muerte, especialmente por su amistad con la esposa de Fondane, Genevieve Tissier-Fondane. Tras el final de la Segunda Guerra Mundial, le consiguieron un empleo y la convencieron para que volviera a practicar la fe católica. Con el tiempo se convirtió en hermana de la Congregación de Notre-Dame de Sion, una congregación que tenía como seña de identidad la evangelización del pueblo judío.
